Скользи мимо, всего касаясь, но не привязываясь...
Четырнадцать сигарет – это много. Он прижимался к стене холодного подъезда..
«может быть снег выпадет?»
А днём Питер превращался в море… Я прыгала через лужи, я думала о завтрашнем дне, и пока ещё не знала, как это – разбитое сердце.
Проснулась в больнице. Тишина больничной ночи, только в коридоре гудят лампы. Господи, так одиноко может быть только в этой тюрьме моего сознания… Отпустите меня, бл#ть! Я не могу больше быть здесь!
Проснулась, а в сердце больше нет любви. Теперь уже в Питере. Прямо из парадной, на почти центральную улицу. Бежать, бежать, бежать… Где бы найти лекарство в городе, полном лекарств? Я просто не умею полюбить обратно. Проснулась, а любви больше нет.
Вчера ночью всё таки был снег. И мы ходили по мостам, оставляя на этом снегу следы, и никого больше не было. Воскресенье, ночь… И мне казалось, что я никогда больше не увижу моря, но оно пришло ко мне утром, постучалось в дверь, и я никогда уже не буду прежней. И он не будет… Как и все те, у кого была моя любовь, но кто её потерял…
...
А я видела демонов. Я предсказываю землятресения. Я вижу людей насквозь. Я чувствую людей на расстоянии. Я вижу будущее. Иногда меня так колбасит внутри, что мне хочется бахнутся чем-нибудь пожоще, чтобы перекрыть эту смуту внутри меня. И я схожу с ума. И со мной происходят такие чудеса, в которые большинство людей мира никогда даже не поверят. Но когда я люблю кого-то, хотя бы немножко – для него это становится реальностью. И весь антураж сразу теряет свой смысл… Это же всё такая чушь! Социальная реальность на всех уровнях – чушь, когда ты понимаешь что есть что-то больше… Где-то там, где добро и зло – не поступки, а вполне концентрированные материи.. Вот это – я. А всё остальное – это вавилонская униформа образа и ещё какой-то херни, типа статуса\положения\достижения… абсолютно бесполезная поеб.нь, когда ты остаёшься наедине с собой…
А знаешь, что важно всегда и везде?
То, что я просто не умею предавать.
И ещё то, что я не боюсь ничего, кроме себя. Но я не боюсь быть собой.
Такая открытая, просто потому что столько сил –
… столько сил нужно, чтобы просто быть собой…
(Маркес)
«может быть снег выпадет?»
А днём Питер превращался в море… Я прыгала через лужи, я думала о завтрашнем дне, и пока ещё не знала, как это – разбитое сердце.
Проснулась в больнице. Тишина больничной ночи, только в коридоре гудят лампы. Господи, так одиноко может быть только в этой тюрьме моего сознания… Отпустите меня, бл#ть! Я не могу больше быть здесь!
Проснулась, а в сердце больше нет любви. Теперь уже в Питере. Прямо из парадной, на почти центральную улицу. Бежать, бежать, бежать… Где бы найти лекарство в городе, полном лекарств? Я просто не умею полюбить обратно. Проснулась, а любви больше нет.
Вчера ночью всё таки был снег. И мы ходили по мостам, оставляя на этом снегу следы, и никого больше не было. Воскресенье, ночь… И мне казалось, что я никогда больше не увижу моря, но оно пришло ко мне утром, постучалось в дверь, и я никогда уже не буду прежней. И он не будет… Как и все те, у кого была моя любовь, но кто её потерял…
...
А я видела демонов. Я предсказываю землятресения. Я вижу людей насквозь. Я чувствую людей на расстоянии. Я вижу будущее. Иногда меня так колбасит внутри, что мне хочется бахнутся чем-нибудь пожоще, чтобы перекрыть эту смуту внутри меня. И я схожу с ума. И со мной происходят такие чудеса, в которые большинство людей мира никогда даже не поверят. Но когда я люблю кого-то, хотя бы немножко – для него это становится реальностью. И весь антураж сразу теряет свой смысл… Это же всё такая чушь! Социальная реальность на всех уровнях – чушь, когда ты понимаешь что есть что-то больше… Где-то там, где добро и зло – не поступки, а вполне концентрированные материи.. Вот это – я. А всё остальное – это вавилонская униформа образа и ещё какой-то херни, типа статуса\положения\достижения… абсолютно бесполезная поеб.нь, когда ты остаёшься наедине с собой…
А знаешь, что важно всегда и везде?
То, что я просто не умею предавать.
И ещё то, что я не боюсь ничего, кроме себя. Но я не боюсь быть собой.
Такая открытая, просто потому что столько сил –
… столько сил нужно, чтобы просто быть собой…
(Маркес)