Состояние категорической феодальной раздробленности никак не хочет меня оставить в покое. И с каждым днем она все становится только прочнее. Это как бунт внутри тебя. Все кричит, что ты должен сделать то и это. Что если мы выполним эти требования, то обретем счастье и покой. Но ты просто не можешь сделать того, о чем просит взбунтовавшийся организм. Да, ты хочешь этого, но...
I miss you.
"Или это дождь, дождь по площадям?"
В Москве встретил снег и внезапные письма. Весьма внезапные.
На столько внезапные, что бунты изредка прерываются мыслями о них.
Убедилась в том, что "эта любовь не дожила до утра". Аллилуя.
Я уж думала, что этого никогда не свершится.
Все в привычном странном ритме.
Все, что ты придумала, это очень здорово и забавно, только вот не прокатило. Как-то оно слетело с обочины и пошло другой дорогой.
Что могло бы прокатить, как-то вот не катит.
А все остальное пока что покоится на задворках созвездий.